Trago prúrido

Da noite prima o trago último
Doors preenche o ar que mordo
Encaro aguda meu estorvo:

- És tu, O corvo?! Não! És dos males étimo;
 Do meu rio o delta; das arrematações a mais grave;
 Do meu verão a mais severa tempestade! És tu! 

Dos tragos o queimar último
O vazio preenche o peito morto
Enceno aflita o ápice de meu malogro:

- NUNCA MAIS!